PARTIE 1

Six semaines après ma césarienne d’urgence, mon mari a transformé ma convalescence en punition.

Mon médecin m’avait prévenue : pas de charges lourdes, pas d’exercice intense et surtout pas de course à pied tant que ma cicatrice n’aurait pas eu le temps de cicatriser. J’ai acquiescé, épuisée mais reconnaissante de ces conseils. Ryan était assis à côté de moi dans la salle d’examen, souriant comme le mari parfait.

« Ne vous inquiétez pas, docteur », dit-il. « Je vais m’occuper d’elle. »

Mais dès que nous sommes montés dans la voiture, cette version douce de lui a disparu.

« Elle en fait des tonnes », murmura-t-il. « Ce qu’il te faut, c’est te remettre en forme. »

Je le fixai, abasourdi. « Ryan, elle a dit huit semaines. »

« Tu as toujours l’air enceinte », répondit-il froidement. « Tu veux que tout le monde le remarque au barbecue le mois prochain ? »

Ce soir-là, il a posé mes baskets à côté du lit.

« Cinq heures et demie demain matin », a-t-il dit. « Soyez prêts. »

Je pensais qu’il ne pouvait pas être sérieux.

Mais à l’aube, le réveil a hurlé. Ryan m’a pris le bébé des bras après la tétée et m’a ordonné de m’habiller. Quand je suis arrivée devant la porte, il tenait ses clés de voiture.

« Tu ne cours pas, toi aussi ? » ai-je demandé.

Il eut un sourire narquois. « Ce n’est pas moi qui ai besoin de perdre du poids. »

Il est alors monté dans sa BMW et m’a suivi tandis que je titubais dans la rue.

La première douleur aiguë est apparue presque immédiatement.

Je me suis arrêtée au coin de la rue, la main sur le ventre.

Ryan a klaxonné.

« Continuez d’avancer ! » cria-t-il par la fenêtre.

Les larmes me montaient aux yeux. Mon corps me suppliait d’arrêter, mais le visage de mon mari m’effrayait plus que la douleur elle-même.

Alors j’ai continué.